Herida de llanura la mirada
yerra vagabunda, investiga formas
un ojo de buey observa el fuego
en cada ola que rompe
prisionera en un limbo de sal
alguien grita, alguien llora
quiere volver.
Se escuchan las voces de los náufragos
en la comba de los Golfos, como eco
y ballenas que suspiran por sus lomos
las entrañas del mismo mar.
Más lejos la roldana de un aljibe
se queja de sequía
alrededor del fogón una cruz sostiene
la carne tierna del que fuera cordero
otras pastan en un círculo de palos
otras, que hoy son vida y mañana
sangre.
La negrura tiñe las fronteras, borra todo
deja el cansancio iluminado
en rostros que esperan el fin
del ritual.
Como erizos, cantos rodados o
las marcas que dejan las gotas en el polvo
esta tierra vive, late y está hecha
de círculos y sueños.
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